Vinha na Cidade

O sangue feito vinho...

Um jardim de vinhas...

Flores salteiam as veredas, ajardinam a horta do sangue...

A colina frondosa, as casas rainhas do povo...

O povo sem rei...de volta ao sacrifício da terra..à revolta

Tudo está absolutamente ligado

Impera a ligação

a sensação de solidão está fora da realidade...desta realidade

Na realidade esta é a solidão...a impressão que não há solidão

Substitui se as caras por fotografias, roubadas ao acaso do momento

Guarda se o momento...não as caras

Fica se sem o sentido

e fala se...fala se muito...demais porventura

A vinha no meio da cidade 

Permanece só...solitariamente só...

Só de si própria...

Recria o sangue dos seus heróis

Dos mártires que sobre vieram do fim dos tempos

Miguel vieira